Papa

Pastel

Papa

Il n’était pas très grand, mais plutôt costaud
Avec la démarche rapide des petits hommes dynamiques
Il réparait les brûleurs, nettoyait les tuyaux
Nourrissant sa famille avec un revenu famélique.

Plutôt réservé, il parlait peu
Savait placer le bon mot au bon moment
Éloigné des siens, leur visite le rendait heureux
Aux vacances d’été, dans son village il amenait femme et enfants.

Il aimait jardiner, étant né sur une terre
Amateur de hockey, il ne pratiquait aucun sport
Le travail occupait tout son univers
C’est devant la télé qu’il trouvait repos et réconfort

Il fut pour son épouse un compagnon fidèle
C’est avec désarroi qu’il la vit partir avant lui
De dix ans plus vieux qu’elle,
Jusqu’à sa mort, il traîna son ennui.

Il craignait les hôpitaux et la mort
C’est au début de l’été que la faucheuse vint le chercher
Sans se plaindre, depuis deux ans il souffrait dans son corps
Bien sûr, il aurait apprécié encore dix autres années.

Si j’en parle aujourd’hui, c’est que je pense à lui
Toute une vie de travail et de misère
De privations, de prières et de soucis
Pour finir six pieds sous terre.

Souvenir

Pastel

Souvenir

Vous souvenez-vous de ces dimanches d’été,
Où la chaleur était au rendez-vous ?
Au bord de la rivière installés,
Nous imaginions un avenir à notre goût.

Aucun bruit à part le chant des cigales
Ça sentait la terre et le foin d’odeur
Vous disiez :  je vous aime d’un amour sans égal
Je disais : moi aussi pour le pire et le meilleur.

Nous étions si jeunes, si beaux,
J’ai peine à croire que c’était nous
Depuis, la rivière a coulé à flot
Sur nos rêves les plus fous.

La vie dans son ensemble
A été douce avec nous
À part quelques détails, il me semble
Que je recommencerais avec vous.

Vous souvenez-vous mon tendre ami
De ces dimanches d’été si doux
Où nous nous engagions pour la vie ?
Profitons du présent, l’avenir est derrière nous.

Un soir à Busseto

Pastel de la maison natale de Giuseppe Verdi

Un soir à Busseto

Par un beau soir d’été

À Busseto où vécut Verdi
Par la fenêtre entrebâillée
Une musique retentit.

Sur la grande place juste à côté
Des musiciens répétaient des airs
Que Giuseppe avait composés
Mozart était aussi du concert.

Et voici que comme par magie,
Sous ce merveilleux ciel d’Italie,
Envoûtés par de beaux airs d’opéra
Nous goûtions à la dolce vita.

Bonjour Monsieur Hiver

Acrylique

Bonjour Monsieur l'Hiver

Hé bonjour Monsieur l'Hiver
Ça faisait longtemps…
Bienvenue sur notre terre
Magicien tout blanc. 

Les montagnes l’espéraient
Les sapins pleuraient
Les marmottes s’indignaient
Reviendra-t-il  jamais ?

Mes patins s’ennuyaient
Mes petits skis aussi
On était tous inquiets
Reviendra-t-il jamais ?

Hé bonjour Monsieur l'Hiver
Ça faisait longtemps…
Bienvenue sur notre terre
Magicien tout blanc.

Patric Bousquet

Le Miroir

Pastel

Le Miroir

Cette jeune femme tout de blanc vêtue,
Coiffure haute et taille fine,
Qui sort de l’église au bras de son élu,
Elle est amoureuse et se fout des rides.

Là-bas dans le parc, avec deux jeunes enfants,
Souriante, enjouée, l’air d’une gamine,
Peut-elle imaginer en ce moment
Qu’un jour, elle aura des rides.

Travaillant sans relâche du matin au soir,
Pour le bien-être de sa famille,
C’est sans trop s’en apercevoir
Qu’insidieusement se sont installées les rides.

Est-ce bien la même femme devant son miroir,
Légèrement enrobée, les cheveux blanchis ?
C’est une femme heureuse, remplie d’espoir,
Une grand-mère ridée, mais qui aime la vie.

Vent d'automne

Acrylique

Vent d'automne

Une feuille est tombée sur mon livre
Mon livre rempli de feuilles
Feuilles blanches parsemées de mots
Mots qui font vibrer mon cœur
Mon cœur aguerri par les années
Les années qui filent sans cesse
Et sans cesse tombent les feuilles
Feuilles séchées par le vent emportées
Vent d’automne qui chasse l’été
L’été et ses beaux jours perdus
Perdus comme ma jeunesse.

Fillette à la fleur

Acrylique

Fillette à la fleur

Lorsqu'elle arrivera
Le jardin ne sera pas en fleurs
Peut-être qu'une petite neige tombera
Pour l'accueillir en douceur

Sous le signe du sagittaire
Optimiste elle sera
Pour la sixième fois grand-mère
Sera dans tous ses états.

Cap au Diable

Pastel

Cap au Diable

Témoin de centaines d’années d’histoire,
Spectateur impuissant durant la conquête
Qui embrasa plusieurs villages de son territoire,
Il est là, imposant et hautain,
Le nez pointé vers le fleuve sans fin
Qui flaire les vents du nordet,
La marée haute baigne son pied
Basse elle le laisse triste et vaseux.

Son nom lui fut donné par Jacques Cartier
Le bruit du vent sur le cap effrayait ses marins
Qui craignaient la fureur des démons.

C’est par une pente à pic qu’on l’escalade
Sillonné de petits sentiers piétinés par l’homme,
Fier de sa liberté, fier des sapins qui le gardent au frais l’été,
De son sommet la vue sur le fleuve est magnifique
Et nous permet d’assister au grand spectacle du coucher du soleil.

Assistant impassible de toute une lignée de pêcheurs d’anguilles et de chasseurs de petits gibiers,
Il est l’orgueil de son comté.
Quand l’hiver le recouvre de son grand manteau blanc,
Tout Kamouraska frissonne pendant six mois.

La boîte aux lettres

Acrylique

La boîte aux lettres

Jamais le facteur ne s’arrête
Sauf quelques fois pour un journal
À la hauteur de ce portail
Où s’accroche une boîte aux lettres.

Or, un matin, un samedi
La boîte s’ouvre sur un nid,
Sur le bec jaune des petits,
Sur l’entonnoir de leur gosier ;

Deux mésanges viennent d’écrire
Et c’est sur la pointe des pieds
Que le vieux couple pourra lire
Les sept lettres de son courrier.

Pierre Menanteau

La vieille grange

Acrylique

La vieille grange

Accueillante est la grange aux rêveurs ! les vieux murs
Suintent d’anciens soleils qui lentement se fanent
Parmi le gerbier roux d’où leurs parfums s’émanent
Et meurent indécis au bleu des clairs-obscurs.

À pas de loup, craintifs, rôdent dans l’ombre floue,
Sur l’aire de velours des rayons émoussés ;
Et l’instant qu’on respire est déjà du passé
Qui coule en frissons doux , comme l’eau sous la roue.

Calme de la nuit pend au long des noirs chevrons,
Plane et trame sa paix, de cendres imprégnée,
À travers le vitrail des toiles d’araignée,
Dont un rais de soleil fait trembler les fleurons.

Marie Dauguet

Les fleurs

Marchandes de fleurs (pastel)

Les fleurs

Les pensées sont comme les fleurs, celles qu’on cueille le matin se conservent le plus longtemps fraîches.
André Gide

Chaque pomme est une fleur qui a connu l’amour.
Félix Leclerc

Le bonheur est une fleur qu’il ne faut pas cueillir.
André Maurois.

La patience est une fleur qui ne pousse pas dans tous les jardins.
John  Heywood

Si la vie n’est qu’un passage, sur ce passage au moins semons des fleurs.
Montaigne

Beau printemps

Acrylique

Beau printemps

Beau printemps, quand reviendras-tu ?
La neige fond lentement, très lentement,
Cette neige noircie par la saleté de la rue,
Et le vent du nord si froid, toujours présent.

Je veux sentir la chaleur du soleil,
Me réveiller aux cris des corneilles,
Voir les bourgeons se gonfler et se fendre,
Qu’apparaisse ce beau feuillage tendre.

Regarder les moineaux faire leurs nids,
Entendre roucouler les tourterelles tristes,
En lisant bien installée sur la galerie,
Voir enfin de la gaieté sur nos mines sinistres.

L'Ancêtre

Pastel

L'Ancêtre

Vous êtes partie de France
Pour un monde meilleur
Par votre courage et votre endurance
Vous avez vaincu la peur

Travaillant sans relâche
Pour bâtir un pays
Vous attelant à toutes les tâches
De l’aube jusqu’à la nuit

Épouse aimante et fière
Vos nombreux enfants
Ont cultivé les terres
Qui longent le St. Laurent

Si aujourd’hui nous avons
Un style de vie si doux
Je le dis sans façon
C’est beaucoup grâce à vous.

L’amitié

Pastel

L’amitié

Tout au long de notre vie, nous côtoyons des personnes qui nous plaisent, avec qui nous faisons un bout de chemin. Puis la vie qui donne reprend. Les obligations, le travail, la famille nous éloignent de ceux qui furent notre intérêt. Car l’amitié tout comme l’amour demandent de l’entretien. Plus on avance en âge, plus les amis véritables sont une richesse à laquelle on tient.

Voici ce que disait beaucoup mieux que moi Rutebeuf :

Que sont mes amis devenus
Que j’avais de si près tenus
Et tant aimés ?
Je crois qu’ils sont trop clairsemés,
Ils ne furent pas bien semés
Le vent, je crois, les a ôtés,
L’amour est morte…

Durant le temps qu’arbre défeuille,
Qu’il ne demeure en branche feuille
Qui n’aille à terre…

Et froid au cul quand bise vente,
Le vent me vient, le vent m’évente,
Et trop souvent 
Plus d’une fois je sens le vent…

Ce sont amis que vent emporte,
Et il ventait devant ma porte,
Aussi les emporta...

Rutebeuf (vers 1260)

Le petit suisse

Pastel

Le petit suisse

Il est apparu sur la terrasse
Sortant du petit bois,
Rongeur rapide et vorace
Il créa tout un émoi.

Avec ses deux rayures sur l’échine
Rappelant les soldats du roi
Pour les Québécois d’origine
C’est un petit suisse, mais voilà
Qu’il a pour nom Tamia

Il accumule noix, glands et moult produits
Pour les longs mois d’hiver,
Symbole de l’économie
Pour quelques sociétés bancaires.

Son flair lui fait deviner
La quantité de neige à tomber,
S’il place son nid haut dans les branches
La neige tombera en abondance.

L'hiver

Pastel

L'hiver

Il a neigé cette nuit
La cour est recouverte d’un épais tapis blanc
Les arbres depuis quelques mois dégarnis
Frissonnent sous la froidure du vent
La haie s’incline sous de gros tapons de neige mouillée
Qu’est-ce qui fricote dans ce décor bucolique ?
C’est l’hiver.

Joyeux Noël

Acrylique

Joyeux Noël

Il neige, il neige de gros flocons blancs
Il neige, il neige pour tous les enfants
La neige en silence blanchit les coteaux
Allons qu’on s’élance joyeux en traineaux
Un heureux Noël tout blanc
De la boustifaille suffisamment
Le plus beau de tous les cadeaux
L’amour qui tient le cœur au chaud
Joyeux Noël

Ingrid

Pastel

Ingrid

Ma petite-fille Ingrid au parc René-Lévesque.

La maison de campagne

Acrylique

La maison de campagne

J’ai dix ans et comme à chaque année pour les vacances, mon père nous amène à la campagne dans sa maison natale.  C’est une maison tricentenaire.  En partant du village, on y accède par un petit chemin à travers champs.

Soudain, elle apparaît, vieille maison en bois plusieurs fois refaite, mais elle a gardé ses portes basses et ses fenêtres à persiennes nommées familièrement « jalousies ».  Elle possède une grande galerie à l’avant, mais c’est toujours par le côté que nous entrons.

Nous arrivons dans la cuisine d’été, il y a un poêle à bois, la table et les chaises ont été confectionnées par l’habitant et peintes en brun.  Il y a une rangée de vieilles chaises berçantes le long du mur côté sud et près de la fenêtre la grosse berceuse de mon oncle d’où il surveille les mouvements de la mer et les variations de la météo.

Cette maison est immense, comme les familles.  À part la cuisine d’été, elle possède une grande cuisine, c’est la salle de réunion familiale, un salon avec un vieux piano à queue, des photos d’ancêtres sur les murs et un certificat attestant la donation de ces terres par Samuel de Champlain.  Trois chambres complètent le rez-de-chaussée.

À l’étage quatre grandes chambres avec des meubles anciens et sur les lits, de belles catalognes et courtes pointes faites par les femmes de la maison.  Un grenier complète le tout.  Dans ce grenier où nous allons parfois les jours de pluie, quatre rouets qui s’ennuient de leurs années actives, de vieilles malles remplies de linge et de souvenirs et aussi des objets anciens dont on ne se sert plus.

Tous les mercredis, tante Lucie chauffe le poêle à blanc et fabrique son pain pour la semaine dans le fournil derrière la cuisine d’été.  Ce jour-là, nous avons droit à une bonne tartinade de pain frais.

Autour de la maison, quelques jeunes arbres et des fleurs.  À l’ouest un grand jardin, à l’arrière, un poulailler et un peu plus bas à l’est en allant vers l’étable, quelques cochons.

C’est un endroit de rêve pour des enfants de la ville.  Je comprends mon père d’avoir eu toute sa vie le mal de son coin de pays.

Cette maison renferme plein de souvenirs heureux et malheureux.  Elle fut témoin de nombreux mariages, décès et naissances.

Ah !  si les murs pouvaient parler, ils en auraient long à raconter.

Quatre demoiselles !

Pastel

Quatre demoiselles !

Où sont allés nos ris
Et nos amours d’antan 
Joyeux et bien nourris,
Où sont nos vingt printemps ?

Se sont perdus nos chants,
Alouettes d’été,
Par dessus prés et champs,
Quand belle la vie était .

S’est ralentie l’ardeur
Dans le ciel monotone,
Bois aux mille couleurs
Beaux ! sont les roux d’automne !

Où passa notre vie
En ces travaux divers ?
Nous fut-elle ravie ?
Hélas ! voici l’hiver.

Arcane