D'hier et d'aujourd'hui

Pastel

D'hier et d'aujourd'hui

Je t’aurais bien écrit

De tendres mots sous plis

Douces lettres d’amour

Postées chaque jour

Mais j’eusse souffert d’archaïzme

Facebook a plus de romantizme

Je t’aurais fait danser

Dans mes bras, bien serrée

Un tango envoûtant

Réservé qu’aux amants

Mais pourquoi chercher l’érotizme

Facebook a plus de romantizme

Je t’aurais peint des toiles

D’Apollon sous un voile

Tendu par des bacchantes

Aux poses provocantes

Mais j’évite l’académizme

Facebook a plus de romantizme

Je t’aurais composé

Un hymne à la beauté

Et je le chanterais

Pour vanter tes attraits

Mais j’abuserais de lyrizme

Facebook a plus de romantizme

Par un matin maussade

Si Facebook tombe en rade

J’écrirai des ballades

Danserai en gambades

Chanterai des aubades

Et peindrai des ménades

Mais d’ici là point d’éclectizme

Facebook a plus de romantizme

Eric Lefebvre

Ce concours est organisé par

violetteruer.blogspot.fr

Concours de Noël

 

Pour ce concours de Noël :

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Faire une carte de Noël personnelle

Me l'envoyer par courrier postal à partir d'aujourd'hui et jusqu'au 15 décembre

(Je donnerai mon adresse à ceux et celles qui seront inscrits)

Relayer l'article sur votre blog.

Le 17 décembre j'effectuerai un tirage au sort et trois personnes auront un petit cadeau

Respectez la date pour que je puisse vous envoyer le cadeau par courrier postal pour Noël.

Les autres recevrons une jolie carte en lot de consolation.

Vous pouvez mettre votre création sur votre blog.

Bonne chance à tous !

Violette Ruer

Triste novembre

Acrylique

Triste novembre

Sur fond de ciel gris

Les arbres et leurs bras dégarnis

Tremblent de froid

Vers de chauds rivages

Les Snowbirds plient bagages

Retour au printemps

Frissons et refrissons

Moral dans les talons
Luminothérapie

Le dormeur du Val

Acrylique

Le dormeur du Val

C’est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

D’argent ; où le soleil de la montagne fière,

Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort ; il est étendu dans l’herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaiëuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur Rimbaud 1854-1891

Ingrid

Ingrid, Acrylique

La nuit, quand par hasard je m'éveille, et je pense

Que dehors et dedans tout est calme et silence,

Et qu'oubliant Laurence, auprès de moi dormant,

Mon cœur mal éveillé se croit seul un moment ;

Si j'entends tout à coup son souffle qui s'exhale,

Régulier, de son sein sortir à brise égale,

Ce souffle harmonieux d'un enfant endormi !

Sur un coude appuyé je me lève à demi,

Comme au chevet d'un fils, une mère qui veille ;

Cette haleine de paix rassure mon oreille ;

Je bénis Dieu tout bas de m'avoir accordé

Cet ange que je garde et dont je suis gardé ;

Je sens, aux voluptés dont ces heures sont pleines,

Que mon âme respire et vit dans deux haleines ;

Quelle musique aurait pour moi de tels accords ?

Je l'écoute longtemps dormir, et me rendors !

Alphonse de Lamartine  (Jocelyn, le 16 décembre 1793)

Le vent

Acrylique

Le vent

Où est-il donc le vent?

Que je le prenne

Que je l´emmène

Le vent du Nord

Le vent qui mord

Le vent qui défait tes cheveux

Le vent qui vire tout à l´envers

Qui éparpille nos adieux

Aux quatre coins de l´univers

Dans la neige en hiver

Et l´été dans le vert de nos gazons

Le vent qui sème la tempête

Et qui affole la raison

Et qui fait les quatre cents coups

Et qui fait les quatre saisons

Le vent qui emporte nos voix

Toutes nos voix perdues d´avance

Dans ce pays par trop immense

Où les voix perdent la raison

Le vent qui fait claquer ma porte

Le vent que le diable l´emporte

Au plus profond de ses enfers

Et qu´il emporte ma chanson

Georges D’Or

Le Survenant

Acrylique

Le Survenant

Un soir d’automne, au Chenal du Moine, comme les Beauchemin s’apprêtaient à souper, des coups à la porte les firent redresser. C’était un étranger de bonne taille, jeune d’âge, paqueton au dos, qui demandait à manger.

— Approche de la table. Approche sans gêne, Survenant, lui cria le père Didace.

D’un simple signe de la tête, sans même un mot de gratitude, l’étranger accepta. Il dit seulement :

— Je vas toujours commencer par nettoyer le cochon.

Après avoir jeté son baluchon dans l’encoignure, il enleva sa chemise de laine à carreaux rouge vif et vert à laquelle manquaient un bouton près de l’encolure et un autre non loin de la ceinture. Puis il fit jouer la pompe avec tant de force qu’elle geignit par trois ou quatre fois et se mit à lancer l’eau hors de l’évier de fonte, sur le rond de tapis, et même sur le plancher où des nœuds saillaient ça et là. Insouciant l’homme éclata de rire ; mais nul autre ne songeait même à sourire. Encore moins Alphonsine qui, mécontente du dégât, lui reprocha :

— Vous savez pas le tour !

Alors par coups brefs, saccadés, elle manoeuvra si bien le bras de la pompe que le petit baquet déborda bientôt. De ses mains extraordinairement vivantes l’étranger s’y baigna le visage, s’inonda le cou, aspergea sa chevelure, tandis que les regards s’acharnaient à suivre le moindre de ses mouvements. On eût dit qu’il apportait une vertu nouvelle à un geste pourtant familier à tous.

Dès qu’il eut pris place à table, comme il attendait, Didace, étonné, le poussa :

— Quoi c’est que t’attends, Survenant ? Sers-toi. On est toujours pas pour te servir.

Extrait du roman de Germaine Guèvremont, Le Survenant.

Marguerite

Pastel d'après une photo de Mamichat

Marguerite

M arguerite est une petite fée

À chaque printemps elle et ses sœurs

R eviennent de leur pays enchanté

G arnir les jardins et les prés

U niformément habillées de blanc et de jaune

E lles aiment être rassemblées en bouquet par les enfants

R avis de plaire à leur maman

I maginez maintenant leur peine quand

T ous leurs pétales arrachés
E lles perdent leurs pouvoirs magiques.

Extrait des Anthologies Éphémères