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Pastel
Les illusions
Oui, les illusions dont toujours je me berce
En vain leurrent mon cœur d'un espoir décevant ;
Impassible et cruel le monde les disperse,
Ainsi que des brins d'herbe emportés par le vent.
Et moi, me rattachant à ma fortune adverse,
J'étouffe dans mon sein tout penser énervant ;
Malgré mon désespoir et les pleurs que je verse,
Je crois à l'avenir, et je marche en avant !
Pour soutenir ma foi, j'affronte le martyre
Des sarcasmes que jette une amère satire
À mon rêve d'amour le plus pur, le plus cher !
On peut tailler le roc, faire mollir le fer,
Fondre le diamant, dissoudre l'or aux flammes,
Mais on ne fait jamais plier les grandes âmes !
Louise Colet
Pastel
Au bord de l'eau
S’asseoir tous deux au bord d’un flot qui passe,
Le voir passer ;
Tous deux, s’il glisse un nuage en l’espace,
Le voir glisser ;
À l’horizon, s’il fume un toit de chaume,
Le voir fumer ;
Aux alentours, si quelque fleur embaume,
S’en embaumer ;
Si quelque fruit, où les abeilles goûtent,
Tente, y goûter ;
Si quelque oiseau, dans les bois qui l’écoutent,
Chante, écouter...
Entendre au pied du saule où l’eau murmure
L’eau murmurer ;
Ne pas sentir, tant que ce rêve dure,
Le temps durer ;
Mais n’apportant de passion profonde
Qu’à s'adorer ;
Sans nul souci des querelles du monde,
Les ignorer ;
Et seuls, heureux devant tout ce qui lasse,
Sans se lasser,
Sentir l'amour, devant tout ce qui passe,
Ne point passer !
René-François Sully Prudhomme (1839-1907)
J'ai reçu un beau présent d'une amie blogueuse qui est très habile de ses mains.
Merci Claude !
Solange
Pastel
L'Enfant
À quoi jouait-elle cette enfant ?
Personne n'en sut jamais rien,
On la laissait seule dans un coin
Avec un peu de sable blanc.
On remarquait bien, certains jours,
Qu'elle arquait les bras tels des ailes
Et qu'elle regardait loin, très loin,
Comme du sommet d'une tour.
Mais où s'en allait-elle ainsi
Alors qu'on la croyait assise ?
Elle-même le sut-elle jamais ?
Dès qu'elle refermait les paupières,
Elle regagnait le grand palais
D'où elle voyait toute la mer.
Auteur inconnu
Pastel
L’automne
Rouges les feuilles de l’érable
Oranges les champignons des bois
Jaune le soleil se voile
Marron comme le tronc
Belles sont les couleurs de l’automne.
Il pleut
Des feuilles jaunes
Il pleut
Des feuilles rouges.
L’été va s’endormir
Et l’hiver va venir
Sur la pointe
De ses souliers gelés.
Anne-Marie Chapautou.
Acrylique
Les citrons
Plus un citrons est pressé, plus il se dépêche.
Pierre Dac
Elle a l’air d’avoir été sculptée dans un citron,
De sorte que, quand elle se presse l’esprit
Le citron s’entrouve au-dessous de son nez
Et les parole qui coulent sont acidulées.
Sacha Guitry
Un soleil, une lumière que faute de mieux je ne peux appeler que jaune,
Jaune soufre pâle, citron or.
Que c’est beau le jaune.
Vincent Van Gogh
Acrylique
La lessive
Les pleurs sont la lessive des sentiments.
(Malcom De Chagal)
Le bac c’est comme la lessive,
On mouille, on sèche, et on repasse.
(Henri Troyat)
Après la lessive, il manque toujours une chaussette…
Ça peut arriver avec les housses de couette, mais c’est plus rare.
(Raphaël Mezrahi)
Si tu parles à ton eau de javel pendant que tu fais la lessive, elle est moins concentrée.
(Pierre Légaré)
Pastel
Vieille chanson du jeune temps
Je ne songeais pas à Rose ;
Rose au bois vint avec moi ;
Nous parlions de quelque chose,
Mais je ne sais plus de quoi.
J’étais froid comme les marbres ;
Je marchais à pas distraits ;
Je parlais des fleurs, des arbres
Son œil semblait dire : « Après ? »
La rosée offrait ses perles,
Le taillis ses parasols ;
J’allais ; j’écoutais les merles,
Et Rose les rossignols.
Moi, seize ans, et l’air morose ;
Elle, vingt ; ses yeux brillaient.
Les rossignols chantaient Rose
Et les merles me sifflaient.
Rose, droite sur ses hanches,
Leva son beau bras tremblant
Pour prendre une mûre aux branches
Je ne vis pas son bras blanc.
Une eau courait, fraîche et creuse,
Sur les mousses de velours ;
Et la nature amoureuse
Dormait dans les grands bois sourds.
Rose défit sa chaussure,
Et mit, d’un air ingénu,
Son petit pied dans l’eau pure
Je ne vis pas son pied nu.
Je ne savais que lui dire ;
Je la suivais dans le bois,
La voyant parfois sourire
Et soupirer quelquefois.
Je ne vis qu’elle était belle
Qu’en sortant des grands bois sourds.
« Soit ; n’y pensons plus ! » dit-elle.
Depuis, j’y pense toujours.
Victor Hugo
