À quoi jouait-elle cette enfant ? Personne n'en sut jamais rien, On la laissait seule dans un coin Avec un peu de sable blanc. On remarquait bien, certains jours, Qu'elle arquait les bras tels des ailes Et qu'elle regardait loin, très loin, Comme du sommet d'une tour. Mais où s'en allait-elle ainsi Alors qu'on la croyait assise ? Elle-même le sut-elle jamais ? Dès qu'elle refermait les paupières, Elle regagnait le grand palais D'où elle voyait toute la mer. Auteur inconnu
Rouges les feuilles de l’érable Oranges les champignons des bois Jaune le soleil se voile Marron comme le tronc Belles sont les couleurs de l’automne. Il pleut Des feuilles jaunes Il pleut Des feuilles rouges. L’été va s’endormir Et l’hiver va venir Sur la pointe De ses souliers gelés. Anne-Marie Chapautou.
Plus un citrons est pressé, plus il se dépêche. Pierre Dac Elle a l’air d’avoir été sculptée dans un citron, De sorte que, quand elle se presse l’esprit Le citron s’entrouve au-dessous de son nez Et les parole qui coulent sont acidulées. Sacha Guitry Un soleil, une lumière que faute de mieux je ne peux appeler que jaune, Jaune soufre pâle, citron or. Que c’est beau le jaune. Vincent Van Gogh
Bonjour ! Je me suis découvert une passion pour le pastel, et pour chaque toile que je peins j'écris un billet d'accompagnement. Comme le plaisir est aussi dans le partage, je vous les offre, tout en connaissant très bien mes limites.
